Quando o Amor Vacila

Eu sei que atrás deste universo de aparências,

Das diferenças todas,

A esperança é preservada.

Nas xícaras sujas de ontem

O café de cada manhã é servido.

Mas existe uma palavra que não suporto ouvir,

E dela não me conformo.

Eu acredito em tudo,

Mas eu quero você agora.

Eu te amo pelas tuas faltas,

Pelo teu corpo marcado,

Pelas tuas cicatrizes,

Pelas tuas loucuras todas, minha vida.

Eu amo as tuas mãos,

Mesmo que por causa delas

Eu não saiba o que fazer das minhas.

Amo teu jogo triste.

As tuas roupas sujas

é aqui em casa que eu lavo.

Eu amo a tua alegria.

Mesmo fora de si,

Eu te amo pela tua essência.

Até pelo que você poderia ter sido,

Se a maré das circunstâncias

Não tivesse te banhado

Nas águas do equívoco.

Eu te amo nas horas infernais

E na vida sem tempo, quando,

Sozinha, bordo mais uma toalha

De fim de semana.

Eu te amo pelas crianças e futuras rugas.

Eu te amo pelas tuas ilusões perdidas

E pelos teus sonhos inúteis.

Amo teu sistema de vida e morte.

Eu te amo pelo que se repete

E que nunca é igual.

Eu te amo pelas tuas entradas,

Saídas e bandeiras.

Eu te amo desde os teus pés

Até o que te escapa.

Eu te amo de alma para alma.

E mais que as palavras,

Ainda que seja através delas

Que eu me defenda,

Quando digo que te amo

Mais que o silêncio dos momentos difíceis,

Quando o próprio amor

Vacila.

O silêncio dos teus gemidos

Que se afastem de mim os amores calmos

que nada fazem tremer

eu quero a loucura das paixões arrebatadoras

e do amor que faz furação

quero gestos alucinados enquanto

toco no teu sexo

e ouvir a noite toda o silêncio dos teus gemidos

dizem por aí

que o amor acabou

pura mentira

ele mal começou.

Roge Weslen

Se

Se és capaz de manter a tua calma quando
Todo o mundo ao teu redor já a perdeu e te culpa;
De crer em ti quando estão todos duvidando,
E para esses no entanto achar uma desculpa;
Se és capaz de esperar sem te desesperares,
Ou, enganado, não mentir ao mentiroso,
Ou, sendo odiado, sempre ao ódio te esquivares,
E não parecer bom demais, nem pretensioso;
Se és capaz de pensar –sem que a isso só te atires,
De sonhar –sem fazer dos sonhos teus senhores.
Se encontrando a desgraça e o triunfo conseguires
Tratar da mesma forma a esses dois impostores;
Se és capaz de sofrer a dor de ver mudadas
Em armadilhas as verdades que disseste,
E as coisas, por que deste a vida, estraçalhadas,
E refazê-las com o bem pouco que te reste;
Se és capaz de arriscar numa única parada
Tudo quanto ganhaste em toda a tua vida,
E perder e, ao perder, sem nunca dizer nada,
Resignado, tornar ao ponto de partida;
De forçar coração, nervos, músculos, tudo
A dar seja o que for que neles ainda existe,
E a persistir assim quando, exaustos, contudo
Resta a vontade em ti que ainda ordena: “Persiste!”;
Se és capaz de, entre a plebe, não te corromperes
E, entre reis, não perder a naturalidade,
E de amigos, quer bons, quer maus, te defenderes,
Se a todos podes ser de alguma utilidade,
E se és capaz de dar, segundo por segundo,
Ao minuto fatal todo o valor e brilho,
Tua é a terra com tudo o que existe no mundo
E o que mais –tu serás um homem, ó meu filho!

 Rudyard Kipling 

"E o nosso mundo, Clarice?

Clarice

É com emoção que lhe escrevo pois tudo o que você propõe tem sempre essa explosão dolorosa. É uma angústia terrivelmente feminina, dolorosa, abafada, desesperada e guardada.

Não este, pelas circunstâncias obrigatoriamente político, polêmico, contundente. Mas aquele mundo que nos fala Tchecov: onde repousaremos, onde nos descontrairemos? Ai, Clarice, a nossa geração não o verá. Quando eu tinha quinze anos pensava alucinadamente que minha geração desfaria o nó. Nossa geração falhou, numa melancolia de ‘canção sem palavra’, tão comum no século XIX. O amor no século XX é a justiça social. E Cristo que nos entenda." 

Fernanda Montenegro.

Fernanda Montenegro ‘Carta’, em “Correspondências”, de Clarice Lispector.

O despertar

Senhor

A gaiola se tornou pássaro

e voou

e meu coração está louco

porque uiva para a morte

e sorri detrás do vento

para meus delírios

Que farei com o medo

Que farei com o medo

Já não dança a luz em meu sorriso

nem as estações queimam pombas em minhas idéias

Minhas mãos ficaram nuas

e foram aonde a morte

ensina os mortos a viver

Senhor

O ar me castiga o ser

Detrás do ar existem monstros

que bebem meu sangue

É o desastre

É a hora do vazio não vazio

É o instante de pôr ferrolho nos lábios

ouvir os condenados a gritar

contemplar cada um de meus nomes

enforcados no nada

Senhor

Tenho vinte anos

Também meus olhos têm vinte anos

e contudo não dizem nada

Senhor

Consumei minha vida num instante

A última inocência explodiu

Agora é o nunca jamais ou simplesmente foi

Por que não me suicido diante do espelho

e desapareço para reaparecer no mar

onde um grande barco me esperaria

com as luzes acesas?

Por que não extraio minhas veias

e faço com elas uma escada

para fugir ao outro lado da noite?

O princípio deu à luz o fim

Tudo continuará igual

Os sorrisos gastos

O interesse interessado

As gesticulações que arremedam o amor

Tudo continuará igual

Mas meus braços insistem em abraçar o mundo

Porque ainda não lhes ensinaram

que já é demasiado tarde

Senhor

Expulsa os féretros de meu sangue

Recordo minha infância

quando eu era uma anciã

As flores morriam em minhas mãos

porque a dança selvagem da alegria lhes destruía o coração

Recordo as negras manhãs de sol

quando era criança

quer dizer ontem

quer dizer faz séculos

Senhor

A gaiola se tornou pássaro

e devorou minhas esperanças

Senhor

A gaiola se tornou pássaro

Que farei com o medo

.

 Alejandra Pizarnik

O cântico negro

PEÇO SILÊNCIO

Agora me deixem tranquilo.

Agora se acostumem sem mim.

Eu vou cerrar os meus olhos.

Somente quero cinco coisas,

cinco raízes preferidas.

Uma é o amor sem fim.

A segunda é ver o outono.

Não posso ser sem que as folhas

voem e voltem à terra.

O terceiro é o grave inverno,

a chuva que amei, a carícia

de fogo no frio silvestre.

Em quarto lugar o verão

redondo como uma melancia.

A quinta coisa são teus olhos,

Matilde minha, bem-amada,

não quero dormir sem teus olhos,

não quero ser sem que me olhes:

eu mudo a primavera

para que me sigas olhando.

Amigos, isso é quanto quero.

É quase nada e quase tudo.

Agora se querem, podem ir.

Vivi tanto que um dia

terão de por força me esquecer,

apagando-me do quadro negro:

Meu coração foi interminável.

Porém, por que peço silêncio

não creiam que vou morrer:

passa comigo o contrário:

sucede que vou viver.

Sucede que sou e que sigo.

Não será, pois lá bem dentro

de mim crescerão cereais,

primeiro os grãos que rompem

a terra para ver a luz,

porém, a mãe-terra é escura:

e dentro de mim sou escuro:

sou como um poço em cujas águas

a noite deixa suas estrelas

e segue sozinha pelo campo.

Sucede que tanto vivi

que quero viver outro tanto.

Nunca me senti tão sonoro,

nunca tive tantos beijos.

Agora, como sempre, é cedo.

Voa a luz com suas abelhas.

Me deixem só com o dia.

Peço licença para nascer.

Neruda

Aceitar o silêncio como quem aceita um nome de batismo

"Ando aceitando a bondade dos meus dias como quem aceita uma fatia de bolo de laranja, com simplicidade e sem grandes questionamentos. Talvez ainda haja no fundo do espelho uma semente de teu olhar magoado. Eu o sinto como sinto o cheiro de café vindo da cozinha: familiar, quente, vaporoso e fugitivo. Há muitas palavras dilaceradas guardadas em tua caixa de música, eu já não ouço nada, ando aceitando o silêncio como quem aceita o nome de batismo".

Mari Becker

Dona da minha cabeça

Fado da Saudade

O despertar

Senhor

A gaiola se tornou pássaro

e voou

e meu coração está louco

porque uiva para a morte

e sorri detrás do vento

para meus delírios

Que farei com o medo

Que farei com o medo

Já não dança a luz em meu sorriso

nem as estações queimam pombas em minhas idéias

Minhas mãos ficaram nuas

e foram aonde a morte

ensina os mortos a viver

Senhor

O ar me castiga o ser

Detrás do ar existem monstros

que bebem meu sangue

É o desastre

É a hora do vazio não vazio

É o instante de pôr ferrolho nos lábios

ouvir os condenados a gritar

contemplar cada um de meus nomes

enforcados no nada

Senhor

Tenho vinte anos

Também meus olhos têm vinte anos

e contudo não dizem nada

Senhor

Consumei minha vida num instante

A última inocência explodiu

Agora é o nunca jamais ou simplesmente foi

Por que não me suicido diante do espelho

e desapareço para reaparecer no mar

onde um grande barco me esperaria

com as luzes acesas?

Por que não extraio minhas veias

e faço com elas uma escada

para fugir ao outro lado da noite?

O princípio deu à luz o fim

Tudo continuará igual

Os sorrisos gastos

O interesse interessado

As gesticulações que arremedam o amor

Tudo continuará igual

Mas meus braços insistem em abraçar o mundo

Porque ainda não lhes ensinaram

que já é demasiado tarde

Senhor

Expulsa os féretros de meu sangue

Recordo minha infância

quando eu era uma anciã

As flores morriam em minhas mãos

porque a dança selvagem da alegria lhes destruía o coração

Recordo as negras manhãs de sol

quando era criança

quer dizer ontem

quer dizer faz séculos

Senhor

A gaiola se tornou pássaro

e devorou minhas esperanças

Senhor

A gaiola se tornou pássaro

Que farei com o medo

Alejandra Pizarnik

Pra você

Lindo!

Quem Me Leva os Meus Fantasmas

O sal dos meus olhos

outros amaram em mim a mulher que vive

mas a ti peço para amar aquela que está morrendo

na minha voz, as palavras que não sei dizer

nas manhãs, os minutos que seguem logo que acordo

o tempo entre me levantar e ir tomar o café, quando os lábios ainda estão inchados da ferida do sonho

meus braços

minhas mãos à beira das tuas

outros me amaram em terra

mas a ti peço que me ames no mar

e se um dia eu vier a chorar diante de ti, olha-me como quem tivesse devoção por minhas lágrimas

como quem imaginasse que é raro como o nácar

o sal dos meus olhos

mar becker

Cheiram a sal os teus ares

Um sentir sem rosto

casual

Sem cheiro ou toque.

Entendimento e silêncio

Aromas e cores

Florestas 

Passeios por lugares aonde meus pés nunca tocaram

O caldo de legumes não degustado

O cheiro de livros raros, pó e algum desdém

A saudade que consome ás três da (minha)madrugada

Ou no trecho de um livro qualquer

O trajeto

A ironia

Tua voz

Música e um pouco de poesia

Meu calor e o teu frio

Nossa troca

Mistérios

O nunca dito

Um sentir

  

A falta do teu nome nessa língua

que difícil te perder. eu me entregaria ao desalento

emudeceria por uma vida inteira - e nesse tempo talvez aprendesse a linguagem das aves

no fim do verão escreveria cartas de amor às viúvas, como se lhes dizendo que pode haver sentido nisto de esperar a chuva

no lugar de te perder, também eu passaria anos esperando pela descoberta

e catalogação de novas estrelas. entraria para alguma ordem religiosa. faria votos de pobreza, jejuaria

perco-te com mais tristeza do que se visse que depois de dias e noites pendendo à beira de si a rosa de gamoneda cedeu à morte em vez de ceder ao perfume

com mais tristeza descobriria uma língua antiga que não tem registros do teu nome

com mais tristeza reconheceria a falta do teu nome nessa língua do que reconheço hoje como me faltam palavras na minha própria

mar becker

em: um poema do caderno dos lenços. manterei esta versão para a série "amar, ruir", 2020

gamoneda: menção a uma imagem do livro do frio, de antonio gamoneda, o poeta

Amor sou tua

"Se nem tudo contigo são alegrias serenas

Se me dás tanta hora amargurada

Se padeço e te digo em certos dias

Que me quero ir embora por fim cansada

Se me dói o ciúme, se me põe louca de penas

Se anda tanto queixume na minha boca

Meu amor, minha vida, são queixas somente

De alguém que sente que anda sentida

O que digo não faço, o amor continua,

Sei que não posso, amor sou tua"

O fim de um império

gosto quando, deitada de bruços na cama

sinto-te vindo sobre meu corpo, penetrando meu sexo por trás

gosto porque me olhas

porque vens como quem quisesse ler os vestígios de um tempo de inscrição que se fez na minha pele

as pintas, as marcas de nascença

tu, que não te curvas a ninguém

curvado agora sobre meu corpo indecoroso; respirando rente a mim

dizendo-me que em outros tempos em minhas costas um adivinho teria lido a queda de um rei

o fim de um império

mar becker

Passa uma borboleta por diante de mim

Passa uma borboleta por diante de mim

E pela primeira vez no Universo eu reparo

Que as borboletas não têm cor nem movimento,

Assim como as flores não têm perfume nem cor.

A cor é que tem cor nas asas da borboleta,

No movimento da borboleta o movimento é que se move.

O perfume é que tem perfume no perfume da flor.

A borboleta é apenas borboleta

E a flor é apenas flor.

 Guardador de Rebanhos”. In Poemas de Alberto Caeiro. Fernando Pessoa. (Nota explicativa e notas de João Gaspar Simões e Luiz de Montalvor.) Lisboa: Ática, 1946 (10ª ed. 1993)

Pensar fundo é sentir o desdobrar

Ah não poder tirar de mim os olhos,

Os olhos da minh'alma da minh'alma

(Disso a que alma eu chamo)!

Só sei de duas cousas, nelas absorto

Profundamente: eu e o universo,

O universo e o mistério e eu sentindo

O universo e o mistério, apagados

Humanidade, vida, amor, riqueza.

Oh vulgar, oh feliz! Quem sonha mais

Eu ou tu? Tu que vives inconsciente ,

Ignorando este horror que é existir,

Ser perante o pensamento

Que o não resolve em compreensões, tu

Ou eu, que, analisando e discorrendo

E penetrando (...) nas essências,

Cada vez sinto mais desordenado

Meu pensamento louco e sucumbido,

Cada vez sinto mais como se eu,

Sonhando menos, consciência alerta,

Fosse apenas sonhando mais profundo...

E esta ideia nascida do cansaço

E confusão do meu pensar, consigo

Traz horrores inúmeros, porque traz

Matéria nova para o mistério eterno,

Matéria metafísica em que eu

Me perco a analisar.

Pensar fundo é sentir o desdobrar

Do mistério, ver cada pensamento

Resolver em milhões de incompreensões,

Elementos (...)

Oh tortura, tortura, longa tortura!

Fernando Pessoa

MÃOS

Côncavas de ter

Longas de desejo

Frescas de abandono

Consumidas de espanto

Inquietas de tocar e não prender.

SOPHIA DE MELLO BREYNER ANDRESEN, in OBRA POÉTICA, (Ed. Caminho, 2010; Assírio & Alvim, 2015)

Como fosse um lar seu corpo a valsa triste

Lucy

Eu sei. Eu sei.

Eles são limitados, têm distintas

necessidades e preocupações.

Mas eu os observo e aprendo com eles.

Eu aprecio o pouco que sabem,

que é

tanto.

Eles rosnam mas jamais

se inquietam,

perambulam com uma surpreendente dignidade.

Eles dormem com uma direta simplicidade que

os humanos não são capazes de

entender.

Seus olhos são mais

belos que os nossos olhos.

E eles podem dormir 20 horas

por dia

sem

hesitação ou

remorso.

Quando me sinto

desalentado

tudo o que tenho a fazer

é contemplar os meus gatos

e assim

ressurge-me a coragem.

Eu estudo essas

criaturas.

Os gatos são os meus

mestres.

- Poema "My Cats" de Charles Bukowski