"E o nosso mundo, Clarice?

Clarice

É com emoção que lhe escrevo pois tudo o que você propõe tem sempre essa explosão dolorosa. É uma angústia terrivelmente feminina, dolorosa, abafada, desesperada e guardada.

Não este, pelas circunstâncias obrigatoriamente político, polêmico, contundente. Mas aquele mundo que nos fala Tchecov: onde repousaremos, onde nos descontrairemos? Ai, Clarice, a nossa geração não o verá. Quando eu tinha quinze anos pensava alucinadamente que minha geração desfaria o nó. Nossa geração falhou, numa melancolia de ‘canção sem palavra’, tão comum no século XIX. O amor no século XX é a justiça social. E Cristo que nos entenda." 

Fernanda Montenegro.

Fernanda Montenegro ‘Carta’, em “Correspondências”, de Clarice Lispector.

O despertar

Senhor

A gaiola se tornou pássaro

e voou

e meu coração está louco

porque uiva para a morte

e sorri detrás do vento

para meus delírios

Que farei com o medo

Que farei com o medo

Já não dança a luz em meu sorriso

nem as estações queimam pombas em minhas idéias

Minhas mãos ficaram nuas

e foram aonde a morte

ensina os mortos a viver

Senhor

O ar me castiga o ser

Detrás do ar existem monstros

que bebem meu sangue

É o desastre

É a hora do vazio não vazio

É o instante de pôr ferrolho nos lábios

ouvir os condenados a gritar

contemplar cada um de meus nomes

enforcados no nada

Senhor

Tenho vinte anos

Também meus olhos têm vinte anos

e contudo não dizem nada

Senhor

Consumei minha vida num instante

A última inocência explodiu

Agora é o nunca jamais ou simplesmente foi

Por que não me suicido diante do espelho

e desapareço para reaparecer no mar

onde um grande barco me esperaria

com as luzes acesas?

Por que não extraio minhas veias

e faço com elas uma escada

para fugir ao outro lado da noite?

O princípio deu à luz o fim

Tudo continuará igual

Os sorrisos gastos

O interesse interessado

As gesticulações que arremedam o amor

Tudo continuará igual

Mas meus braços insistem em abraçar o mundo

Porque ainda não lhes ensinaram

que já é demasiado tarde

Senhor

Expulsa os féretros de meu sangue

Recordo minha infância

quando eu era uma anciã

As flores morriam em minhas mãos

porque a dança selvagem da alegria lhes destruía o coração

Recordo as negras manhãs de sol

quando era criança

quer dizer ontem

quer dizer faz séculos

Senhor

A gaiola se tornou pássaro

e devorou minhas esperanças

Senhor

A gaiola se tornou pássaro

Que farei com o medo

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 Alejandra Pizarnik